E' bruciata la coltre

bigia dell'inverno.

Dalla finestra,

quasi mi pareper la prima volta,

ad uno ad uno avverto

i passi della primavera.

Tutta una gamma di colori

tinge ora la terra.

Perfino i tronchi feriti

dalla scure

vestono fronde nuove.

Lode della natura

al suo Creatore.

lo te l'offro, Signore,

canzone del mattino.

E tu fammi il dono

di vivere il mio giorno

nel tuo amore,

spreoccupata del domani,

come quell'uccelletto

che ora al davanzale

becca una briciola

per tornare poi

a svolazzare tra il verde.

Miriam Sartorelli (1924 - 2020)